Ты ждал меня. Ты ждал, даже когда я забывал тебя в шуме Парижа,Лос Анджелеса, Копенгагена и Москвы. В дымных переулках Марселя, в бесконечных ночах, где французский шепот смешивался со звоном бокалов. Но нет — все дороги ведут сюда, в этот город, где солнце пахнет абрикосами, а тени старых дворов помнят мой смех.
Я вернулся. В смокинге. Потому что Ереван — не просто город. Он — любовь с первого взгляда, с первого глотка гранатового вина, с первого крика таксиста: «Поехали, дорогой !»
Париж? Марсель? Ха!
Да, там говорят на языке любви. Но настоящая любовь говорит на армянском — на том, что впитал в себя шепот Арарата, звон церковных колоколов в Эчмиадзине, крики торговцев на Вернисаже. Французский — это поцелуй, но армянский — это объятие, крепкое, жаркое, до хруста в ребрах.
А Марсель… О, этот грешный порт, где я пил пастис в одиночестве, глядя, как волны бьются о камни, как бьется мое сердце, когда я вспоминаю Северный проспект. Нет, Марсель — это страсть на одну ночь. А Ереван?
Ереван — это навсегда.
Здесь каждый камень — история
Рим? Да, он стар. Но Ереван — старше на 29 лет! Двадцать девять лет мудрости, двадцать девять лет страсти, двадцать девять лет, которые дают нам право сказать: «Мы были первыми».
Идете по улице Абовяна? Это музей под открытым небом. Зашли в кафе на Каскаде? Это не еда — это поэзия. Взглянули на улыбку местной красавицы? Осторожно — это навсегда.
Таксисты, солнце и коньяк
Они встретили меня. Таксисты, которые любят тебя, как родного, даже если ты отказываешься ехать. Солнце, которое целует кожу, оставляя следы. Коньяк, который льется рекой — потому что в Ереване никто не пьет в одиночестве.
Вернись. Навсегда.
Можно уехать. В Париж. В Нью-Йорк. В Токио. Но, однажды Ереван позовет. Ты услышишь его голос в шуме фонтанов, в смехе друзей, в первых аккордах дудука.
И ты вернешься. Обязательно.
Потому что Ереван — это не город.
Это — дом.
М.Манукян